L'usage abusif de barbe à papa peut entrainer des délires imaginaires... à consommer avec modération!

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Elle, elle était verte. Elle avait ce goût d’acide et de fraise à la fois qui me faisait penser à la fête foraine de quand on était mômes. La barbe à papa qui s’envolait vers le ciel et se dispersait en tout un tas de nuages tous roses. C’était le temps du bonheur. Dans la place, oui je me souviens maintenant, il y avait ce petit cirque tenu par une famille de gitans. Une vie de bohème, des couleurs plein les yeux et cette odeur poudrée que j’ai toujours au bout du nez, rien que ça. Puis le ciel s’affadit, et les manèges s’arrêtent de tourner. Un long gémissement sort de la gueule du train fantôme puis s’étouffe petit à petit.

Elle, elle me regarde. Ses yeux semblent aspirer à une vie meilleure, une vie où tout est possible. Un endroit où l’horizon n’est pas inaccessible. Des larmes coulent en perles scintillantes le long de ses joues. Je peux à peine croire que toute sa tristesse et son désespoir puissent être enrobés dans de si jolies bulles d’eau. Rien ne semble parvenir à lui redonner goût à son existence, tout lui semble terne et sans intérêt. Pourtant je sais qu’un jour la lueur des étoiles l’auréolera de nouveau et que la sueur du soleil donnera à sa peau un goût caramel, mais pour l’instant le train reste en panne. Tant pis ou tant mieux…